Simplicidade. Apenas o simples, a rotina, o desapego e o encantamento importam. Foda-se o dinheiro, a competição e o status. Abandonar tudo isso, exige coragem e disciplina tal monge budista. Trocar o hedonismo, a superficialidade pela beleza nos pequenos atos. Não há desejo nem frustração porque queremos o simples, a rotina. Uma pequena obra prima a ser apreciada com a alma aberta a mudanças, tranquilidade, tolerância e muita empatia.
07:00 Fiz uma lista de quem avisar caso morresse de repente. Apenas sete pessoas (excluindo o advogado). Muito pouco para tanto viver. Em demasia para quem pouco a aproveitou.
09:00 Não consigo escrever mais nada. Nada mais me fascina. Nada mais me atrai.
10:00 Nada me seduz.
11:00 Destruo algumas cartas (da época que escrevia cartas). Nada de coloca-las na fogueira tal filme dramático. Apenas as fiz em mil pedaços.
12:00 Ouço a cachorrada latir em desespero. Hora do lixeiro passar correndo.
13:00 Parei de comer há dias. O meu estômago chora e ronca em intervalos regulares.
14:00 Esqueci de pagar as contas. O gás, a luz, a água, a internet serão cortadas. Tonto eu porque agora não terei como avisar ninguém.
15:00 O interfone toca. Aos trancos vou até a porta mas só vejo a rua vazia. A esperança é a última que morre.
16:00 Lembrei de um ex colega que desligava a secretária eletrônica porque não suportava descobrir que não haviam recados.
17:00 Ouço The Cranberries.
18:00 Escrever me faz bem. Pena que escreva tão mal.
19:00 Revejo a minha letra nas cartas que sobraram. Quase não dá para entender os garranchos mal desenhados. Há poesia na destruição. Letras grandes e inseguras. Substantivos envelhecidos.
21:00 O meu raciocínio falha e não consigo mais entender a lógica do mundo. Se estou a desabafar ou fazer solilóquios.
22:00 Sou do tempo que falar era mais importante do que escrever. Sou do tempo que adolescente se levava a sério. Que desejava mudar o mundo e não ganhar apenas likes nas redes sociais. Que desafiava os pais e derramava o vinho direto na boca, na calça, na calçada.
23:00 Pouco ou nada tenho a acrescentar. Sei que a minha ausência será sentida. Há sentimentos ainda no mundo? Os meus acordaram disfarçados, embebidos em álcool. Vejo uma criança chorando na janela.
00:00 Durmo sabendo que fiz o possível. Que se falhas ou erros cometi foi porque banquei o estúpido romântico (ou um romântico estúpido?). Digamos que fui mal compreendido, mal interpretado. Que aquilo que escrevi, falei ou senti - eram apenas um desabafo por anos e anos de silenciosa repressão.
Sabe o soldado que fica horas em posição de sentido, guardando algo que não compreende? Foi assim comigo. Vivi para não entender. Entendi para não viver.
O rio caudaloso que passa por baixo desta casa - já às escuras - não irá salvar os meus pensamentos obsessivos. A minha incredulidade perante os fatos. O meu desespero frente às carnificina e estupidez dos negacionistas. Só me resta a perplexidade perante a beleza feminina. Quanto desperdiço.
Sou um ser feito de restos de proteína. Feito para se decompor. Que chora por ser fraco e insistir no sofrimento.
A porta se abre e surge algo que não faz nenhum sentido. Uma loira platinada tal Marilyn Monroe chega perto e me oferece ajuda. Sabiamente, lhe peço para fechar o punho e me bater bem forte. Quero morrer em silêncio, inconsciente. Alheio ao passado, sem assumir o presente e muito menos enfrentar o futuro.
Sai, fecha a porta! Guarda o adeus para outra ocasião. Talvez quando não esteja mais entre os meus, os seus, os nossos.
Vai, vai logo pois serei pior se ficares!
E o mau cheiro não te fará bem.
Idealizado em 2022 perto de Lucca - Itália. E elaborado em abril de 2023. Com finalização um ano depois.
♫♫♫ Das poucas coisas que eu sei
uma delas é que você me fez de brinquedo.
Pois aquele beijo não dado saudades deixou.
E se agora somos apenas colegas
é porque você nunca acreditou.
Quantas vezes conversamos,
quantos emails trocamos,
não suporto mais esconder que ainda te amo.
Chega aqui e me derruba,
me engana,
Usa e abusa em suaves prestações mensais.
Tenho pecados que você não perdoa.
Tenho pensamentos que você ignora.
Chega aqui e me faz de brinquedo.
Melhor viver assim
do que viver sem sossego ♫♫♫
1ª versão
Às vezes quando vou pro Rio
demoro horas e horas para juntar todo
o lixo do Leblon.
São garrafas, balas e velhos dobrões.
Guitarras histéricas
ao lado de pessoas que
param o meu andar,
oferecendo desenhos, poemas
e fotos de ocasião.
Sou solidário e não reclamo.
Vejo uma ruiva, jogando bola
e velhos pensam em xadrez.
Os homens são assim
sonham com eles mesmos
enquanto a cidade
vive de ilusão.
Sou feliz, sinto o cheiro do mar,
a luz verde da cidade e o choro de emoção.
Ao lado de um mendigo adormecido na Lagoa, na Lagoa.
2ª versão
Às vezes quando vou pro Rio
demoro horas e horas para juntar todo
o lixo do Leblon.
São velhos dobrões.
garrafas, balas e guitarras histéricas
ao lado de pessoas que
param o meu andar,
oferecendo poemas
desenhos e fotos de ocasião.
Sou solidário e não reclamo,
pois vejo uma ruiva, jogando bola
e velhos pensando em xadrez.
Os homens são assim
sonham com eles mesmos
e pensam estar felizes
enquanto a cidade
vive de ilusão.
Sinto o cheiro do mar,
a luz verde da cidade e o choro de emoção
ao lado de um mendigo adormecido na Lagoa, na Lagoa.
É bem provável que inadvertidamente tenha feito aniversário. Aniversário de sei lá quantos anos de andar dentro de um ônibus. Dentro e fora dele. Foram anos e anos de viver espremido e de encolher ao máximo, de sufocar, de passa mal, de encoxar, de ser furtado, vilipendiado e de ter perdido o momento certo para descer.
Anos e anos de ver mulheres bonitas, saias lindas, decotes estonteantes, gente brigando, motorista apanhando e lágrimas mal disfarçadas.
De dormir, de ficar acordado, de conversas vazias e paisagens repetitivas.
O aperto dentro de um ônibus lotado - apos anos a fio - continua o mesmo. Talvez tenha mudado o tamanho do ônibus, a largura do corredor, a dureza dos bancos, mas a experiência em si continua imutável.
Esperar longos minutos, às vezes por horas, a chegada de um ônibus é degradante. E com chuva, tudo se torna mais depressivo. Mas o pior é quando o motorista passa direto, te ignora, te abandona, te esquece. A sensação que fica é de frustração e tristeza. Você se torna um ser minúsculo, deixado ao relento entre inúmeras pessoas raivosas.
E quando não há o dinheiro suficiente para pagar a passagem e você é obrigado a pedir para descer pela porta da frente? O motorista te olha com uma mistura de desprezo e indignação. Mas como assim? Você ousou subir no meu ônibus sem ter dinheiro para pagar a passagem??!! Vai, desce logo folgado de merda!!
(Motorista, por favor fique atento para que o meu filhinho não passe do ponto. Ele é uma criança tímida, insegura, medrosa e inexperiente. É a primeira vez que anda de ônibus sozinho e, provavelmente, não vai lembrar onde descer quando chegar na cidade. Muito obrigado seu motorista!!)
E assim vai a vida, entre um ônibus e outro, entre subidas e descidas, paradas e chacoalhadas. Quedas e arrependimentos. Xingamentos e bençãos. O ônibus da linha 45 A está vindo aí e preciso parar de escrever.
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