Canalhas também amam seu filhos num sábado à noite

Desdobro-me em sementes

cresço com um girassol que tomou choque

sujo a calça

e vejo multidões.

Arrumo a mudança

insiro fechaduras e cadeados
coloco pregos na parede
e retratos teimam em cair da moldura.
Tu te tornas
o perfil que não consigo desenhar

feito sem gosto

apenas pele e gordura.

Eu sou a poesia da esquina

onde não há mais neblina

nem guris de prontidão.
O vinho verde 

repousa na calçada

pedindo esmola

e um grito ao longe

em cima do viaduto

acorda o trem.

Subo teus degraus

e esqueço onde tu guardas as minhas memórias.

Limito meus passos no teu ventre e me escondo

apenas um de cada vez - imploro

uma nova chance.

Risco tua pele clara

e deixo toda colorida as linhas da tua mão.

Vejo três tristes tigres tentando acomodar-se no teu colo

vejo flores largadas na lixeira

vejo conspirações tomando corpo

vejo capitalistas cheirando pó

vejo assassinos cuidando de recém-nascidos
vejo o espelho e o canalha.
O canalha lava a louça
arruma a cama
limpa o sangue
e vive de dar falsas esperanças.

Enquanto continuo a juntar o meu corpo

- as sobras -

de overdose em overdose

em calma procissão.