A luz - sem adjetivos -traz a noite.
O cinza - a cor - ascende a pequena vela.
Triste e raro.
Na sua identidade.
Vive a ponderar,
vive a mitigar desejos.
Faz rimar o medo.
Faz promessas sem sentido.
Pede desculpas e não esquece.
Mas tudo torna-se um fastidio.
Que não cansa, apenas alimenta a deserção.
