27 de abril de 2013

Da arte de escrever cartas...


No Dia Internacional do Livro, lembrei da época que escrevia cartas. Havia toda uma preparação na escolha do papel e caneta. Da forma da letra, da lu z, da postura do corpo, da pressão da mão. Todo um contexto físico que influenciava e impunha uma certa solenidade no ato de escrever. E hoje tudo mudou. A máquina de escrever, num primeiro momento e depois a vinda do computador, eliminaram por completo todo o charme ou mise-en-scène 
da escrita pura e simples.

A vida é como um lápis

A vida é como um lápis. No inicio somos cheios de atitude & garbo para depois terminarmos encolhidos e largados em qualquer canto. Mas o que de fato importa é aquilo tudo que escrevemos e ficou registrado. Para o bem ou para o mal.

14 de abril de 2013

Estou me matando aos poucos...

Produto de uma cruzada histórica
da feirante e do balconista
Em devaneios curiosos
Em risadas histéricas
Pequenas interpretações do mal
Em benefício próprio 
Crianças pulam no meu entorno
E a concentração se esvai
Vivo de futilidades e remédios mil
flatulências insistentes
velhas manias
tudo no seu devido lugar 
Pintas no rosto
semanas separam as palavras
e idiotas me cercam em roupas mínimas
A janela em frente
não guarda segredos 
corrói a alma 
em suaves prestações
E o azul que te cerca
em breve irá virar cinzas ao léu
de salto alto e quedas intensas
Estou me matando aos poucos
seguro o peito da minha Mãe
misturo cocaína com vodka
analgésicos e ansiolíticos
sem espaços, vírgulas e pontos
sem cerimônia
sem culpa
sem pressa

29 de marzo de 2013

Network - Rede de Intrigas (1976)

A movie made 30 years ago that perfectly describes the situation today about television, news, and the main stream media. It resonates louder and sounds truer today that it did when the movie was made.
By webbymarvin.




Max Schumacher: You need me. You need me badly. Because I'm your last contact with human reality. I love you. And that painful, decaying love is the only thing between you and the shrieking nothingness you live the rest of the day.
Diana Christensen: [hesitatingly] Then, don't leave me.
Max Schumacher: It's too late, Diana. There's nothing left in you that I can live with. You're one of Howard's humanoids. If I stay with you, I'll be destroyed. Like Howard Beale was destroyed. Like Laureen Hobbs was destroyed. Like everything you and the institution of television touch is destroyed. You're television incarnate, Diana: Indifferent to suffering; insensitive to joy. All of life is reduced to the common rubble of banality. War, murder, death are all the same to you as bottles of beer. And the daily business of life is a corrupt comedy. You even shatter the sensations of time and space into split seconds and instant replays. You're madness, Diana. Virulent madness. And everything you touch dies with you. But not me. Not as long as I can feel pleasure, and pain... and love.
[Kisses her]
Max Schumacher: And it's a happy ending: Wayward husband comes to his senses, returns to his wife, with whom he has established a long and sustaining love. Heartless young woman left alone in her arctic desolation. Music up with a swell; final commercial. And here are a few scenes from next week's show.
[Picks up his suitcases and leaves]

17 de marzo de 2013

Ninguém disse



Ninguém
te disse
para aparecer
na minha
escuridão
a luz
que trouxeste
me cega
me deixa
impotente
para chorar
sai daqui
esquece
que me viste
não sou nada
e serei pior
se ficares
vai!
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A porta
fica atrás
de ti
por favor
não fales
nada ao sair
prefiro
não lembrar
tuas palavras
tchau!
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Amanheci
mais uma
vez só
ainda não sei
se continuo
vivo
ou sou
simplesmente
um ser
químico
cheirando mal.

Lembro como se fosse Ontem


Lembro como se fosse Ontem

Lembro como se fosse ontem da prateleira cheia de livros empoeirados. E entre milhares deles, da dupla que chamou a minha atenção. Eram 2 volumes das Tragédias de Shakespeare publicadas pela Editora Abril. Capa dura, cor verde escura. Mas apesar de conteúdo tão denso, eram pequenos e discretos. Em outras palavras, muito apropriados para aquilo que tinha em mente.

Nove anos antes, furtava frutas e legumes de um pequeno entreposto do interior gaúcho. Nunca esquecerei o olhar de censura misturada com raiva do menino – filho do dono do entreposto – que me olhava desconfiado mas que não tinha coragem de me acusar de ladrão-safado.

Ninguém por perto na seção de clássicos de um sebo popular no centro de São Paulo. Era só pegar e esconder. Um velho casaco com um bolso interno absurdamente grande seria o receptor do meu  arriscado entretenimento. Feito! Ninguém viu, ninguém percebeu. Agora só resta sair sem demonstrar nervosismo ou qualquer indício de canalhice. Bastava cruzar a porta e misturar-se na multidão. Ninguém soube, ninguém saberá, pelo menos até hoje.

Desci as escadas em direção ao banheiro masculino. Estava frio, muito frio em Porto Alegre. Sem querer esbarrei numa faca peixeira enorme, daquelas que os gaúchos usam para cortar carne de churrasco e são acomodadas na cintura. Era toda bonita, nova e enfeitada. Estava lá, esquecida. E ninguém mais no banheiro. Não duvidei e guardei-a para mim. Minutos depois, ouvi passos descendo a escada. Era um rapaz de bigode e bombacha, perguntando se tinha visto a faca dele. Eu, adolescente corajoso, falei que não. O bagual não se deu por satisfeito e revirou novamente as dependências do lugar. Nada encontrado, refez a pergunta. E eu, adolescente imberbe, falei que estava com ela. Fiquei tremendo de medo e após ouvir impropérios e ameaças, saí do banheiro. Na mesa do restaurante, a minha namorada aguardava com um pedaço de picanha recém saído do espeto.

Encarei a multidão. O Sebo não notou o meu furto desqualificado. Não foi a última vez que furtei livros,  pois a minha mania de querer levar vantagem em tudo continua.  É arriscado e tenebroso mas culturalmente enriquecedor.

O Sal da Terra - Filipe Catto

NO - o filme que tudo publicitário deveria de assistir...