Mande flores. Na dúvida mande flores. Foi a mensagem lida na embalagem de um bombom. E com essa frase tão clichê começo o dia. Um sábado qualquer. Um sábado medonho, de clima estranho numa repartição estadual.
Escrevo por sobra de tempo, por desespero, por demência. Sou um funcionário público dos velhos tempos, de velhos hábitos e futuro incerto. Vivo de lembranças. E particularmente, no dia de hoje, sinto-me mais saudosista do que de costume.
Queria te ver, mas não consigo. Queria te tocar, mas é proibido.
E assim escrevo. Sublimo os meus desejos. Cuido dos meus sentimentos como quem cuida de uma linda roseira, jogando água filtrada em terreno sadio, num local arejado e de muito sol.
Jogo com as palavras porque elas me perturbam. Jogo com a minha vida porque ela se esvai e eu vou junto.
Você não me entende? Prefiro as mensagens cifradas. A escuridão do texto. Nada de abordagens óbvias - já dizia o poeta. Quero que você morra, ficou claro?
Ontem, uma sexta-feira de sol esquisito, foi o dia da minha vingança. Depois de tantas e tantas desilusões, foi a vez de dar o troco. Cansei de aturar os seus desaforos. E escrevo.
Soltei a minha raiva. Coloquei tudo pra fora. Mas nada de agressão. Nada de violência.
Apenas não compareci, ou melhor, fugi da sua presença. Não atendi suas ligações. Não respondi suas mensagens. E tal uma sombra escapuli pelas ruas, sem destino, sem vergonha.
Quero tornar as minhas palavras um exemplo de vida. Quero que alguém as leia no ano de 2025 e aprenda algo com elas. Para não cometer os mesmos erros e sofrer desnecessariamente. Para conseguir levar um dia a dia mentalmente mais saudável. Menos medo, menos prazer, menos tudo. E assim escrevo.
Poderia te ligar hoje. Poderia sair a esmo e te encontrar. E meio sem jeito, diria bobagens, palavras sem nexo e desculpas furadas. Tentaria uma reconciliação em desvario. Um sonho alucinado sem retorno e sem respostas. Como a vez que fui ao seu apartamento e você fingiu não estar presente. Mas o olho mágico não mente e a contraluz por baixo da porta serve como prova. A justiça tarda, mas não falha.
Queria te ver um pouco, quase nada, talvez menos.
(to be continued...)
Correndo o risco de ser tachado como machista, afirmo que essa história do abuso sexual envolvendo o Strauss-Kahn sempre me cheirou a maracutaia. Para os politicamente corretos, não havia sombra de dúvida sobre a sem-vergonhice, sobre o crime praticado por Strauss-Kahn. E agora? Lembrei do Mike Tyson. Será que a acusação contra ele também não foi uma tramoia para tira-lo dos ringues? http://ping.fm/3XKNf
Como Woody Allen apresenta a petulância norte-americana e seu gosto jeca - é bárbaro. Lembro quando o Bush Jr ofendeu a velha Europa. E agora temos um filme que faz uma linda homenagem à cidade - nada melhor que o tempo para apagar as besteiras do Destino Manifesto. 
E o que dizer da trama, do plot? A melhor frase é "...todo escritor é competitivo", dita por um Hemingway bêbado. E a volta ao passado como negação do presente guarda em si uma loucura contida. Um escapismo besta mas romântico. Quem não gostaria de voltar ao passado? Quem nunca achou que nasceu na época errada? Voltar no tempo e encontrar heróis da literatura, artistas geniais é uma sacada e tanto. É como dizer que a arte salva tudo. E que estamos vivenciando um mundo medíocre porque a arte é idem. Owen Wilson resume tudo quase no fim do filme - o nosso presente é imperfeito, mas é o presente e cabe a nós muda-lo.
