Tenho medo daquele período do dia, pouco antes da tarde virar noite.

Uma história mal resolvida

São 6 horas . E já é escuro lá fora. 

Um vulto toma forma e se aproxima.  É novembro, sinto pelo ar que traz. 

Abre a minha porta e mal tenho tempo de me esconder. 

Enfio-me embaixo de uma velha máquina de costura. Mas ela descobre o meu esconderijo e ri. 

Ri cada vez mais alto. Começo a chorar. Peço perdão. Não quero apanhar. Não quero sofrer. Imploro para que vá embora e leve junto tudo aquilo que escrevi.

Mas ela canta: 

Passado é passado que está morto e enterrado.

Passado é passado que está morto e enterrado.

Passado é passado que está morto e enterrado.

Grito e peço para parar e sair, fechar a porta. Sou um ser químico que cheira mal, digo aos prantos. 

Guardarei apenas comigo as carícias em segredo e basta por hoje. 

Devo dormir e não mais lembrar.

Acordo envolto em lençóis de seda. Acordo com o sol queimando as minhas nádegas. E começo a lembrar de tudo aquilo que deixei para trás. 
Sinto saudades, devo admitir.

Tomo uma ducha fria. Esfrego o meu pênis de criança.

Quero mentir, mas não posso. 

Tenho medo.

Tenho medo da culpa e do castigo.

Tenho medo daquele período do dia, pouco antes da tarde virar noite.

Escrevo na parede um poema insosso:

Risco a sua pele clara e deixo toda colorida as linhas da sua mão. 

Começa a chuva, cai o sinal. E não escuto mais nada.

Continuo o poema dentro do poema. Um poema que se auto-explica. 

Uma metáfora de si mesmo. 

O pintor que desenha um pintor que desenha um pintor que desenha...ad nauseam.

Sinto falta do seu olhar que inventa desculpas.

Das palavras mal-ditas.

Da voz que afina.
Da tatuagem escondida.

E do texto em branco...